Chapter 3: Das reiche Mädchen hielt mich für einen Gast
Das Dinner der Sinclair-Stiftung fand in einer privaten Galerie statt, mit Marmorböden, weißen Rosen und Sicherheitspersonal, das jedermanns Namen kannte, bevor irgendwer ein Wort sagte.
Ich kam in einem schlichten schwarzen Kleid, Mara an meiner Seite, meine Einladung zusammengefaltet in einer kleinen silbernen Clutch, die ich gebraucht gekauft hatte.
Ich trug den Verlobungsring nicht.
Ich trug meine eigenen Ohrringe, entworfen in meinem ersten Atelier, gefertigt, bevor Lucas lernte, Investor richtig auszusprechen oder so zu tun, als sei meine Arbeit klein.
Das fühlte sich besser an.
Lucas sah mich, bevor Victoria es tat.
Sein Gesicht veränderte sich so schnell, dass ich fast Mitleid mit dem Tisch hatte, an dem er stand. Fast, aber nicht genug, um ihn zu retten.
Victoria drehte sich um, als sie seinen Gesichtsausdruck bemerkte.
Ihr Lächeln kam zuerst, einstudiert und strahlend, dann erstarrte es, als ihr klar wurde, dass ich nicht gehen würde.
„Grace“, sagte Lucas und durchquerte den Raum zu schnell. „Ich habe dir gesagt, das wird unangenehm“, als dürfe er noch immer über meine Abgänge bestimmen.
„Das hast du“, sagte ich. „Dann hat die Stiftung mich trotzdem eingeladen.“
Victoria betrachtete mein Kleid, meine Clutch und das Fehlen eines Mannes an meiner Seite, dann lächelte sie, als hätte sie eine Schwäche gefunden.
„Das ist eine private Veranstaltung“, sagte sie.
Höfliche Worte.
Scharfe Bedeutung.
Mara rührte sich neben mir, aber ich berührte einmal ihr Handgelenk.
Ich brauchte keine Rettung.
Nicht von einer Frau, die Reichtum mit dem Besitz der Luft verwechselt hatte, der Gästeliste, und dem Recht zu entscheiden, wer dazugehörte.
Ich öffnete meine Clutch und reichte meine Einladung der Frau am Anmeldetisch, vorsichtig, Lucas nicht anzusehen.
Sie prüfte die Liste, dann lächelte sie richtig.
Nicht höflich.
Richtig.
„Ms Whitfield, danke, dass Sie gekommen sind. Das Restaurierungsteam hat auf Sie gewartet“, sagte sie, laut genug, dass beide es hören konnten.
Victorias Lächeln wurde dünner.
Lucas betrachtete die Einladung, als hätte Papier ihn persönlich verraten, was allmählich ein Thema in meinem Leben wurde.
„Restaurierungsteam?“, fragte er.
„Schmuckrestaurierung“, sagte ich. „Die Broschen-Sammlung.“
Victoria blinzelte.
„Sie reparieren Schmuck?“
„Ich restauriere Geschichte“, sagte ich.
Das brachte Mara zum Husten in ihr Glas.
Ein Mitarbeiter führte uns zu einer Vitrine in der Mitte des Raums, wo sich mehrere Gäste um eine antike Brosche versammelt hatten.
Darin lag eine Diamant- und Saphirbrosche in Form einer Schwalbe, schön aus der Ferne und aus der Nähe betrachtet fehlerhaft, wie die meisten teuren Dinge.
Ich beugte mich zum Glas.
Der linke Flügel war schlecht neu gefasst worden.
Der Verschluss war neuer als das Metall darum herum.
Ein Saphir saß eine Winzigkeit zu hoch und fing das Licht in die falsche Richtung ein.
„Wer hat die letzte Reparatur ausgeführt?“, fragte ich, schon ahnend, dass die Antwort vermutlich in einen berühmten Namen und schlechte Arbeit verpackt sein würde.
Der Kurator neben mir versteifte sich.
„Sie können das von hier sehen?“, fragte er, und mehrere Gäste in der Nähe rückten näher, als wäre Fachwissen plötzlich Unterhaltung geworden.
„Ich kann genug sehen, um zu wissen, dass jemand das Problem poliert hat, statt es zu beheben.“
Hinter mir machte Lucas ein kleines Geräusch, das Geräusch, das Männer machen, wenn eine Frau in einem Raum wertvoll wird, den sie kontrollieren wollten.
Vielleicht Ärger.
Vielleicht Angst.
Victorias Wangen färbten sich, als sich mehrere Gäste umdrehten, um zuzuhören.
Ich hielt meine Stimme ruhig und professionell.
„Das Stück ist zu retten, aber es braucht archivarische Referenzen, bevor es noch einmal jemand anfasst.“
„Und Ihr voller Name ist?“, fragte ein Mann hinter mir.
Ich drehte mich um.
Edward Sinclair stand dort und betrachtete mich mit scharfen grauen Augen.
„Grace Whitfield“, sagte ich.